 |
Умная мысль:
|
САМЫЕ НОВЫЕ
|
|
|
|
|
 |
|
|
Так, размышления...
День добрый, дамы и господа! Глубоко вздохнули и сказали громко и вслух: \"Жизнь - это праздник\". Куууда в окно смотрите? Да, полтора месяца дождей. Ну и что? Это еще не четырехлетний дождь в Макондо.
Это даже не Всемирный потоп, и на Ноя в ковчеге вы не похожи. Не верите - посмотрите в зеркало.
Из вышесказанного я делаю очень логичный вывод: \"Жизнь - это праздник!\" Например - именины Давида, Дениса, Тихона и Ивана. Вы любите получать поздравления? А почему думаете, что Давиды, Тихоны, Денисы и Иваны устроены иначе?
А дождь - это даже неплохо. Под него хорошо грустится, думается, мечтается и маленькая светлая печаль ложится на ваши плечи, как уютный плед. Итак - праздник ласкового и грустного Дождя, плед, пасмурный пейзаж в оконной раме - и стихи-настроение:
Есть в дожде откровенье - потаенная нежность.
И старинная сладость примиренной дремоты,
Пробуждается с ним безыскусная песня,
И трепещет душа усыпленной природы.
Это землю ласкает поцелуем лазурным,
Первобытное снова оживает поверье.
Сочетаются Небо и Земля, как впервые,
И великая кротость разлита в предвечерье.
Дождь - заря для плодов. Он приносит цветы нам,
Овевает священным дуновением моря,
Вызывает внезапно бытие на погостах,
А в душе сожаленье о немыслимых зорях,
Роковое томленье по загубленной жизни,
Неотступную думу: \"Все напрасно, все поздно!\"
Или призрак тревожный невозможного утра
И страдание плоти, где таится угроза.
В этом сером звучаньи пробуждается нежность,
Небо нашего сердца просияет глубоко,
Но надежды невольно обращаются в скорби,
Созерцая погибель этих капель на стеклах.
Эти капли - глаза бесконечности - смотрят
В бесконечность родную, в материнское око.
И за каплею капля на стекле замутненном,
Трепеща, остается, как алмазная рана.
Но, поэты воды, эти капли провидят
То, что толпы потоков не узнают в туманах.
О мой дождь молчаливый, без ветров, без ненастья,
Дождь спокойный и кроткий, колокольчик убогий,
Дождь хороший и мирный, только ты - настоящий,
Ты с любовью и скорбью окропляешь дороги!
О мой дождь францисканский, ты хранишь в своих каплях
Души светлых ручьев, незаметные росы.
Нисходя на равнины, ты медлительным звоном
Открываешь в груди сокровенные розы.
Тишине ты лепечешь первобытную песню
И листве повторяешь золотое преданье,
А пустынное сердце постигает их горько
В безысходной и черной пентаграмме страданья.
В сердце те же печали, что в дожде просветленном,
Примиренная скорбь о несбыточном часе.
Для меня в небесах возникает созвездье,
Но мешает мне сердце созерцать это счастье.
О мой дождь молчаливый, ты - любимец растений,
Ты на клавишах звучных - утешение в боли,
И душе человека ты даришь тот же отзвук,
Ту же мглу, что душе усыпленного поля!
Федерико Гарсиа Лорка. И дождь.
|
|
|
|
|
|
