 |
Умная мысль:
|
САМЫЕ НОВЫЕ
|
|
|
|
|
 |
|
|
Моя триумфальная арка.
\"Мы хотели было воевать против всего, что определило наше прошлое, - против лжи и себялюбия, корысти и бессердечия; мы ожесточились и не доверяли никому, кроме ближайшего товарища, не верили ни во что, кроме таких никогда нас не обманывавших сил, как небо, табак, деревья, хлеб и земля; но что же из этого получилось? Все рушилось, фальсифицировалось и забывалось... А тому, кто не умел забывать, оставались только бессилие, отчаяние, безразличие и водка. Прошло время великих человеческих и мужественных мечтаний. Торжествовали дельцы. Продажность. Нищета\".
Доброе утро, поколение \"кессонной болезни\", рожденные в конце оттепели, прожившие детство в \"застое\", глотнувшие обманчивого воздуха надежды в юности, призванной \"перестраиваться\". А как назовут это время? Не знаю - но вас всех поздравляю - у нас просто \"лопнули барабанные перепонки\" от тотального вранья там, где других со дна не подняли.
Нет, я не отношу себя к пессимистам. Я просто знаю - если на тебя смотрят, как на клинического идиота, то это не всегда означает, что диагноз - у тебя. Иногда ты просто сам находишься в сумасшедшем доме.
В \"палате № 6\" есть два пути - либо жить по ее распорядку, либо по своему - внутреннему. Вы понимаете, о чем я?
Громкий пафос отвлеченных общих понятий, который оплачивали не больше и не меньше, как кровью - чем лучше он страусиной философии, где даже на месте, торчащем из песка надеты розовые очки ограниченности и зоологической самодостотачности? Что у нас остается, обитатели дурдома? Во что верить-то будем?
Думаете, паровоз сейчас изобрету или Америку открою? Ничерта. Все просто, прозрачно и крепко, как кальвадос на дне бокала: верить можно в необходимое дело, конкретное добро, друзей и еще - в некую иллюзорную субстанцию, которая единственная дает точку опоры в этом безумном-безумном-безумном мире. Во что-нибудь, почти неуловимое, вроде мелкого заунывного дождя.
\" -Идет дождь. Слишком долго он идет. Иногда по ночам, когда я просыпаюсь, мне кажется, что я похоронена под этим нескончаемым дождем.
- По ночам ты должна приходить ко мне, - заявил я. - Тогда у тебя не будет таких мыслей. Наоборот, так хорошо быть вместе, когда темно и за окном дождь\".
Дождь проходит, протекает между пальцами время, все конечно и шатко, рано или поздно - за людьми либо приходят, либо они уходят сами. За что можно уцепиться в театре теней, где идет нескончаемая пьеса абсурда? Передайте там Архимеду, что точка опоры существует: \"Она была здесь, она жила, она стояла рядом со мной и смеялась, - перед этим отступало все остальное\".
Извольте - вот вам философия изначального поражения потерянного во всемирном бардаке поколения. Не вышли харизмой. Лишены от рождения когтей, клыков и умения переступать через людей. Отравлены с детства прививкой из доморощенного, отполированного в кухонных разговорах экзистенциализма: мы верим в уникальность и неповторимость друг друга. Мы прошибаем стены лбом и убеждением, что нам положено и достанется: \"... и крона, и плоды, и ливень цветов апрельского утра; из одной ночи любви возникнет лицо, плечи, глаза - именно ЭТИ глаза и ЭТИ плечи, они уже существуют затерявшись где-то на земле, среди миллионов людей, а потом, в ноябрьскую ночь, в Париже, на мосту Альма, вдруг подойдут к тебе..\". Или в декабрьскую, или не в Париже, или под мостом...
Еще есть способность платить за все очень дорого - двойной и тройной ценой. И обратная сторона этой способности - знать всему настоящую цену и знать, что покорность в счет не входит - значит, будем трепыхаться.
Мы поймем цену банальным нежным глупостям, потому что люди изобретательны лишь, когда ругаются, а слова дружбы и лбюбви всегда одни и те же.
Цену уверенности в друзьях, которые без всякой патетики просто сделают, все, что смогут и отмахнутся, как от назойливой мухи, от ваших благодарностей .
Цену распахнутой двери, за которой: \"именно такой я виде ее сотни раз во сне и в мечтах, и теперь она шла мне навстречу, и я попытался обхватить ее руками, как жизнь. Нет, это было больше, чем жизнь..\"
Цену сегодняшнему дню - хрупкой лодке, что держит нас между откатившим Вчера и не нахлынувшим Завтра.
И еще есть свет ушедшего навсегда странного племени людей, что остались лишь на страницах книги - Женщин, носивших пожизненный титул Недосказанной Тайны и Мужчин, готовых ради них на Поступок и Единственно-Мудрое-Сумасшествие.
Небо и в самом деле не знает фаворитов. Но пока на твоих часах время жить - я помню - самая несокрушимая Триумфальная Арка сделана из двух пар ладоней - и между ними нечаянно затеплившийся огонек. Мы не привыкли к сантиментам и красивым словам - от них неловко и хочется покраснеть. Я просто боюсь пошевелиться, чтобы он не погас.
А если вдруг станет невыносимо грустно, я наугад открою книгу. И там, как обычно, будет написано в унисон чувствам: \"...Комната наполнилась мягкой, словно плывущей музыкой: \"J\'attendrai...\". Пока стоит Триумфальная арка и под ней не погас огонь.
КМ
|
|
|
|
|
|
