 |
Умная мысль:
|
САМЫЕ НОВЫЕ
|
|
|
|
|
 |
|
|
| > | \"Всем девятнадцатым столетьем упасть на старый тротуар...\"
|
\"Всем девятнадцатым столетьем упасть на старый тротуар...\"
Господи, все понимаю - все равно жалко. Прошло время штучных гениев, аристократов от искусства...
Никто не прошествует за рояль сквозь придворную, но все ж толпу. А у толпы - одни заботы. Ах, на пьедестал, его, голубчика: \"Князь, князь...\" И с пьедестала: \"Да полно Вам, из деревни привезли...\" \"Красавец..\" - \"А вот мадам Жорж Санд говорила...\"
Пусть себе сплетничают. Пройдет век, потом другой, и все станет на свои места. Что сиятельная сборище отличается от базарной толпы только формой, а не содержанием. Что мадам Жорж Санд - старая карга, а весь ее феминизм - всего-навсего крайнее проявление бабьей дури.
Время утекает от нас не по открытому тоннелю, а через ржавеющие фильтры человеческой памяти. На них и осядут сплетни, слабости, глупости и прочий сопутствующий жизни хлам.
И будет другой концерт, и подойдет к ролю другой музыкант. И передаст благую весть из позапрошлого века. Тихонечко покинут зал навязчивые мысли, закроет дверь с обратной стороны каждодневная суета и выпадет из рук программка с надписью: \"Фредерик Шопен\".
Опять Шопен не ищет выгод,
Но, окрыляясь на лету,
Один прокладывает выход
Из вероятья в правоту.
Тогда, насквозь проколобродив
Штыками белых пирамид,
В шатрах каштановых напротив
Из окон музыка гремит.
Гремит Шопен, из окон грянув,
А снизу, под его эффект,
Прямя подсвечники каштанов,
На звезды смотрит прошлый век.
Опять трубить, и гнать, и звякать,
И, мякоть в кровь поря, опять
Рождать рыданье, но не плакать,
Не умирать, не умирать... (Б. Л. Пастернак)
КМ.
Высказаться-поспорить-добавить свою историю
|
|
|
|
|
|
